Lun 13 Fév 2006 - 13:21

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Le questionnement encore et toujours, par delà l'universalité des propos surannés et de béquilles d'estropiés, a pour objet de taire mes maux sur le feu du brasier encore une fois consumé. J'ai pour moi l'obsolence d'un rat nié, que l'on aurait jeté aux ordures comme un âne bâté et je tergiverse sur la vie tout pétrie en l'espoir d'un ultime paradis. Artificiel je fus, négativiste je serai. Kafkaïen par delà la morale des nobles, somme toute en gabegie que je construis mon édifice bancal au dessus des ruines d'un monde imaginaire. Voilà comment se décrit un illuminé de la vie qui râle sans cesse sur un univers flétri et pétri de réalités virtuelles. Allez donc au diable avec vos envie d'espoir en la vie et épuisez vos chimères amères sur d'autres artifices vains et inusités. Aucune attaque ici, soyez en certain, mais juste une écriture automatique qui fait ressortir les restes d'un festin en guise de venin.
Fichtre !

Sam 18 Fév 2006 - 21:26

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La déperdition du gamin voyageur qui manie la langue éternelle des pensées creuses, se meut sous les yeux des abeilles-merles, elles même engoncées dans un fatras d'éternité.
Qui veut salir avec moi les méandres d'une gabegie inféconde ? Qui souhaite avec eux crapahuter sur les cendres d'un outre-Rhin jauni ? Usons les cordes des bleus de l'âme jusqu'à traire les vaches à lait des obsédés obèses. Pérorons sur la vague dont le creux s'abîme sur la crête d'un cerveau naphtaline en renouveau.
Ah, que j'aime la bribe des aînés bâtés à la cire et coiffés d'un fer rouge. Après tout, oublions et laissons vivre les gouffres qui mènent à Helm, au find fond d'un Mordor perdu. La quête des anneaux est encore longue, et le gâteau est à sortir du four ; son odeur me ramène à la vie...

Sam 4 Mar 2006 - 19:06

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De gustibus et coloribus, non disputandum. Que peut pour moi le regard du fidèle qui se pose sur l'aile assoiffé d'un Léviathan désarticulé ? Pourquoi devrais-je parler en affirmation plutôt qu'en interrogation ?
J'use ici de métaphores comme un sémaphore qu'on aurait obscurci, qu'un albâtre de pensées infinies et exsangues de beauté. La louve de mes idées les plus noires hurle à la mort comme la lune tourne autour d'un orbite. J'adule encore et encore les prismes de joie d'un univers clos dont on ne sait d'où provient l'origine. La lie est consommée. Installez-vous confortablement car le canapé ne peut recevoir que les convives les plus mordurés qui pensent sans doute que tout peut leur être réservé. J'ose croire que la maison de l'enfant n'abrite aucune mordorure, mais mes mots inventés se doivent d'être, ici, ailleurs, dans un inconscient tourmenté. Alors à quoi bon subsumer un cortex en mal de sexe qui se veut aride infidélité d'une lacune encore inexplorée ? A quoi bon croire au désir oedipien alors que toutes les mers foutent le camp au gré des marées, et que le sable glisse sans cesse sous mes pieds aux orteils affamés ?
Non, vraiment il n'est pas encore temps pour moi de gravir ce rocher pour mieux y installer mes fragments de libération, écorchés vifs sur les bancs des damnés et au vent d'un alité.

Jeu 23 Mar 2006 - 12:48

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C'est comme un ventre qui se gonfle d'air, de vide, de substance cancérigène. C'est pour moi une fuite devant les autres, moi et l'univers. Il y a bon temps que j'y pense mais jamais je n'avais été jusqu'à saturation de phlégmon. Je pense alors que les crânes des rasés sont autant de proies pour les enfièvrés, les illuminés.
Et moi, que fais-je ici parmi eux ?
Il est loisible de croire que les ânes sont de bons bourricots alors que les hommes sont des bons coquelicots, mais il est également possible d'imaginer que les deux sont difficiles à éplucher, comme autant d'esprits errants qui auraient foulé Mars du pied et auraient chuté sans avoir pu y déposer un drapeau, un étendard ou une merde bien faite comme marque de son territoire.
Ici, encore et toujours j'extrapole un néant qui fut mien et que j'aurais encore à supporter par delà tout entrechoc cortexien. Puisqu'alors le souffle de mamie se fera rance et que les orties ne piqueront plus assez, il sera temps pour mes con-génés de puiser au fin fond d'un substrate cartésien pour pouvoir encore tout remettre à demain.
Mais qui m'y accompagera ?
Moi, et c'est déjà bien.

Mer 5 Avr 2006 - 20:25

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Mal à tête d'un maladif sempiternel entravé de l'esprit. Qui hante nos bulles ? Celles de Java, de Nestor ou d'Envie. Il plut un temps sur le néant d'un terreau dense qu'on voudrait voir sur les flots de la vie mais que jamais on n'efface. Sur un banc, un petit garçon, jovial et pur comme une âme qu'on encense sur des chemins de travers. Par la suite on oublie puis on revient, mais sur le coup le bélier grimace sur ta face de tétard alors que bien souvent il se fait tard sur ta vie, ton existence, ton fugace mal qui se fait rance. Aïe ! Qui pour me délivrer du tétard qui noue mon estomac juste après le repas servi à l'alcool d'un semi-plouc en phase de décantation ?
La lie s'adonne sur fond de tesson qu'on aurait à fracasser sur une tête bien pleine. Trop pleine. Ainsi va l'ennui sur des grosses râpes à gruyère qui font du vide une béance, du puits un enfant à croître sur fond de jardin à cultiver. Dantesque !

Mar 12 Sep 2006 - 9:34

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Une houle en mocassin ça c'est bien. C'est bien parce qu'en automatique le "parce que" ne peut exister, parce qu'en automatique il n'y a pas de raisonnement logique et découlant. Juste un noeud coulant neuronal qui n'a pas besoin de sens pour sortir des entrailles, du néant cortex et de ses si belles fesses... Des points de suspension, des envies, des soupçons, de l'ennui qui vient tarir des rêves de beauté et des brises frappées de tant de crédulité. Ainsi soit-il, nous vivrons mieux ainsi, débarassés du mal et de la misanthropie, de tout ce qui, dans un coin, tapi, nous guette et attend le faux pas. Mais je vous en prie, il ne faut pas.

Ven 27 Oct 2006 - 11:27

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Sur des crouttes de terre au vinaigre, j'influence ma vie et déborde de sentiments que jamais on ne m'envie. Mais sur le vide d'une pâte, en rebord de toiture, je siffle un doux air, Ô air ! que toujours on me reproche et que jamais je n'approche. Si quelqu'un voulait bien me faire part de ses souhaits, me renverser et me servir du thé. Doutais-je un instant de ne pas boire assez ? Oui bien sur l'écriture est un don, un don de soi et un don aux autres. Mais qui donc ne sait pas écrire, et qui donc ne saurait lire ?

La valse des ailleurs, en requin de profondeur, sur des dents acérées et de bonnes vieilles marées. Je me marre. Et je narre mes contes de fées. Défaits...

Ven 17 Nov 2006 - 21:16

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Inspirer profondément sur les bords et débors de toiture, de porte de garages savamment préparées. Si le vie fait place au gnou, sur fond de bretelle de cheval, les grizzlis s'entendent, au tendre ! sur des voies de garage légèrement désabusées... Et vous qui, une fois la vie enthousiasmée, prenez par la gorge du vallon oublié, alors seulement nous pourrons survivre avec. Avec ? Qu'en sais-je ? Je ne suis ni devin ni païen, mais j'aime le vin, le thé, le café et autres alcools non caramélisés. Si jamais vous croisez le yeti, s'il vous plait dites lui que sur les brumes de l'aurore un homme s'ést étendu et que, nu, embrouillé sur les filaments d'existence, il baille aux corneilles et le Cid se bat la coulpe à coups de manches à balais encore trop inusités. Promis hein, vous lui direz ?